День расстроения.

Сегодня день расстроения.
Знаете, случаются такие дни, когда всё не так, всё валится из лук, не ладится, не устраивает, не удобное, не вкусное, не приятное...
Когда просыпаешся рано, а спать уже не можешь, хотя такое чувство, словно простоял всю ночь...
Когда греешь в микроволновке завтрак, макароны горячие, а курица остается холодной, и, кажется, даже в каплях застывшего жира, так что жевать её не хочется, но жуешь механически и оттого, что жуешь холодное мясо ещё противнее, будто тебя кто заставляет её есть...
Когда оденешься легко, а на улице, хоть и потепление, а ветер свищет и тебя, пока до остановки доберёшься, до костей продует, просквозит. А в маршрутке попадется кресло со сломанной спинкой, и ты даже сесть нормально не можешь, а по ногам тянет холодом, и пробка, как назло, километровая, и народ хмурый вокруг, и думаешь - ну, когда это закончится...
Когда приходишь на платформу электрички и, отстояв очередь, протягиваешь в железное нутро кассы деньги, оказывается, что проезд подорожал, и денег нужно вдвое больше, а у тебя их нет, даже если вывернуть из кармана всю мелочь...
Такие дни, хоть и редкие, но кроме как днями расстроения и не назовешь.
Потому что расстраиваешься. И не хотел бы, но глупости эти, происходящие с тобой, такие мелкие, такие никчемные, на первый взгляд, всё же задевают тебя, расстраивают твоё настроение...
И у меня так сегодня.
Может оттого, что не ладится рассказ, который меня измучил уже до отвращения.
А может просто такой вот день.
И нужно его просто перетерпеть. Перетерпеть и забыть.

Не бойтесь старости.

Уложил ребенка, включил любимую радиостанцию, написал ответ на письмо в три абзаца, разогрел суп и тут ребенок захныкал. Я к нему. Ворчу, что ж поспал так мало? Глядь, а на часах уж час прошел.
Вот она, старость.
Когда-то, лет четырнадцать было мне, остановил нас с приятелем у подъезда сосед, дядяКоля с четвертого этажа, подвыпивший и от того, наверное, печальный: "Вот вы какие уже выросли, а помню, бегали по двору с машинками, пистолетиками, пух-пух... как время бежит, ещё как бежит... это для вас время тянется, а для меня уже бежит, уже и недели пролетают, как один день, а годики летят-летят... старость"
Время действительно ускоряет ход с возрастом. Удивительно, ведь натяжение пружины хронометра для всех, и для младенцев, и для стариков одинаково. Но стрелки по циферблату, ведомые этой пружиной, бегут по-разному.
Может быть мы просто грубеем со временем, фибры души засоряются ненужным, наносным в течение времени и мы уже не ощущаем его, как старый опухший карп в пруду уже не чует средней линией плеска щучьего хвоста?
А может быть, торопясь жить в детстве, в своем стремлении вырасти торопившие время мы так разогнали его, что его уже не остановить и летит оно, катится валуном с горы, увлекая нас за собой в пропасть?
Но скорее в этом видится чудесный божий промысел. В молодости наши часы растянуты, чтобы мы успели больше в самую яркую свою пору, успели найти свой стержень, свою судьбу.
А в старости дни сжаты, чтобы не тянуть пытку ожидания смерти.
Я, как и все, наверное, боюсь старости. Даже не неизбежной немощи боюсь - бесполезности, несостоятельности, когда выйдя на пенсию придется искать себе занятие, никому не нужное, не интересное, а лишь бы скоротать время.
Тем, кто боится как я - не бойтесь.
Время не придется коротать. Годы сожмутся в минуты.
Живите сейчас и дышите полной грудью, пока время ваше не сорвалось валуном с горы в безудержный полет.

Блог - реанимация.

В сентябре открывая собственный блог я, собственно, и не знал зачем он мне нужен.
Потому, спустив пар по поводу сериала "Десантура" я о своем блоге успешно позабыл.
Не нашлось мыслей на ветер. Да и времени особо не было.
Однако, не далее как вчера обнаружил, что современные тенденции литературы требуют наличия у автора блога.
Это, как минимум, утешает. Ведь автору нужно признание.
Если о тебе не говорят другие - ты всегда можешь поговорить о себе сам и увидеть "о себе" в сети. И думать, что кто-то, может быть, случайно, зайдет к тебе на страничку и, ослепленный твоим остроумием, оставит пару лестных слов. И кому-то расскажет о тебе. Может быть. И добрых слов станет больше.
Блоггер - вроде котенка, который на углу у бордюра, между фонарным столбом и смятым бумажным пакетом, сидит, как бы сам по себе, и на прохожих не смотрит, кажется, погруженный в светлые и глубокие мысли, но с готовностью выгибает спинку, как только чья-то ладонь погладит шерстку.
Кроме жизненно-важной функции ожидания признания блог, как ни крути, есть средство само-пиара.
Пока обо мне не пишет желтая пресса, я могу сам сообщить народу, что ел, с кем спал, что делал.
Как говорил удивительный Иван Охлобыстин в одном из интервью:
"Это шоу-бизнес. Ты должен звенеть. Пока ты звенишь - ты в обойме".

По сему я провожу блого-реанимацию.
Так как я собираюсь время от времени, может даже пару раз в день, публиковать сюда свои драгоценные замечания - девиз блога из "Всё, что зацепило" меняется на "Мысли на ветер" - фразу-извинение, как бы я-ведь-знал-что-никому-это-не будет-интересно.

Но сижу, как котенок. И делаю вид, что погружен в светлые и глубокие мысли.
В ожидании чьей-то ладони.