Ода бесполезности.

Переделываю свой невостребованный детектив в фантастику.
АСТ так о нём и не вспомнило, хотя взять обещались. Лежит текст без движения. Жалко. Хороший детективчик был. Душевный.
Может в виде фантастики кого заинтересует. Всё по классике, как у того скульптора, что птичек лепил, а не брали. А как попки птичкам проковырял и свистеть туда научился - расхватали.
Птички не нужны. Нужны свистульки.
Не душевная это работа, текст перетачивать. Мотивировать себя всячески приходится. И матом тоже. Такие размышлизмы накатывают, что руки опускаются, и о смысле жизни вообще и ценности конкретного индивидуума в частности.
Но делать надо. Кому оно надо? Зачем оно надо?
Взялся, набросал канву, вторую сюжетную линию дописать алок на пять, пыхтеть начал...
Дай, думаю, погляжу вообще куда я лезу-то. Что такое есть фантастический боевик, из чего их лепят. Залез на Лабиринт, поглядел что щас в цене. И за голову схватился.
Мама дорогая! Бред сивой кобылы.
И тоска такая напала - ну, допишу, ну, возьмут, ну, опубликуют... Будет ещё один хреновый боевичок гнить на складах... Счастье привалит?
Но делать надо. Это самое "надо", черт бы его побрал.
Один умный человек рассказал мне как-то о том, как на железной дороге устраняются заторы. Да-да, там заторы тоже бывают, несмотря на графики движения и строжайшую дисциплину. Случается так, что все пути забиты составами и всем нужно в одну сторону.
Так вот поезда не оставляют стоять. Их уводят в любое свободное на данный момент направление. Потому что "ехать хоть куда-то лучше, чем просто стоять".
В этой чудной фразе, на мой взгляд, суть всей жизненной бесполезности.
Мы все едем "куда-то", даже если представляем себе ясно цель, но осознать, окинуть взглядом целостность жизни, значение каждого нашего движения не в состоянии.
Оттого цели призрачны, смыслы эфемерны, оправдания пусты.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi...
Но "ехать хоть куда-то лучше чем просто стоять".
Едем-едем-едем...
Что там? Рельсы разобрали? Кто-то стрелки перевёл и нас отправляют в тупик?
В этой бесполезности и неизвестности и есть жизнь.
Ещё одна пустая бесполезность, от отчаянья к надежде, в вечном ожидании чего-то, в поиске смысла, с жаждой любви, обречённая на забвение.

Потрясение.

Не ладятся у меня дела с блогом. Кажется, темы-то подходящей нет, и слов верных.
Путевая записка - маленькое произведение, написать хочется хорошо, чтобы не стыдно было. А тут такое случилось...
Совершенно случайно набрёл в сети на ЖЖ Писательницы Анны Ривелотэ.
http://hrivelote.livejournal.com/
Да-да, именно так, с Большой Буквы.
Потрясён.
Никогда-никогда-никогда мне и рядом не быть с моими дубовыми эпитетами и определениями. Ни по языку, ни по уровню восприятия.
Вот так капелька за капелькой точишь свой собственный стиль, тужишься, пыжишься, то хвалишь себя, то ругаешь, и вдруг поднимаешь голову, а там в синем небе, какого и не видал никогда, иттить!
Пока ты по колено во всём этом бродишь кругами, слепошарик, над тобой пролетают прозрачные феи с радужными стрекозиными крылышками, трепещут и роняют блискучие слёзы свои из чистого янтаря, и легко там им и ясно, и видят они яркий чудный мир, в котором не то что тебе, а и мечтам твоим не удержаться.
И стыдно, как раньше осознавал своё "прозой", "повествователь" я, не больше.
И крылышки не прорежутся, поздно.
И от этого печаль светлая. Над головой-то небо ясное с феями.
И Слава Богу, что есть они.