Высоцкий. Спасибо, что живой.

Ненавижу капитализм.
Ненавижу его стремление сделать из всего товар, поделить живых на группы потребления, превратить в персонал и электорат и применить к ним законы менеджмента и маркетинга.
Но больше всего я ненавижу его за уничтожение идеалов. Всё имеет свою цену - храмы, памятники и уважаемые с детства люди. Из всего можно сделать бизнес-проект.
Сегодня в электричке видел на бутылочной этикетке пива "Жигули" лицо Владимира Семёновича Высоцкого, чьи песни, чья жизнь - легенда. Кого по-человечески уважали и уважают миллионы. Одного из немногих, из последних мужиков этой планеты.
Реклама нового бизнес-проекта "Спасибо, что живой".
Просто в душу плюнули.
Слов нет.

Jest taka śmierć

Чем дольше живу, тем больше мне нравится это дело. Странно, мне казалось, должно поднадоесть, разочарования, усталость и прочая и прочая...Однако встречаются совершенно удивительные вещи, которые воспринимаются, как откровение и новое что-то в эту самую жизнь превносят,такое, что кажется - вот только, вот только ты жить и начал. Сегодня открыл для себя выдающегося польского поэта Stanisław Grochowiak, стихи которого произвели на меня сильнейшее впечатление, так что горло перехватывает и мурашки по коже.

Upojenie 

Jest wiatr, co nozdrza mężczyzny rozchyla;
Jest taki wiatr.
Jest mróz, co szczęki mężczyzny zmarmurza;
Jest taki mróz.
Nie jesteś dla mnie tymianek ni róża,
Ani też "czuła pod miesiącem chwila" -
Lecz ciemny wiatr,
Lecz biały mróz.

Jest deszcz, co wargi kobiety odmienia;
Jest taki deszcz.
Jest blask, co uda kobiety odsłania;
Jest taki blask.
Nie szukasz we mnie silnego ramienia,
Ani ci w myśli "klejnot zaufania",
Lecz słony deszcz,
Lecz złoty blask.

Jest skwar, co ciała kochanków spopiela;
Jest taki skwar.
Jest śmierć, co oczy kochanków rozszerza;
Jest taka śmierć.
Oto na rośnych polanach Wesela
Z kości słoniowej unosi się wieża
Czysta jak skwar,
Gładka jak śmierć.

И

Dla zakochanych to samo staranie - co dla umarłych,
Desek potrzeba zaledwie też sześć,
Ta sama ilość przyćmionego światła.

Dla zakochanych te same zasługi - co dla umarłych,
Pokój z miłością otoczcie bojaźnią,
Dzieciom zabrońcie przystępu.

Dla zakochanych - posępnych w radości - te same suknie.
Nim drzwi zatrzasną,
Nim zasypią ziemię,
Najcięższy brokat odpadnie z ich ciał. 

Насколько это здорово!
Даже сердце болит, честное слово - так за душу берёт.

А Вы не из Витебска?

Совершенно случайно наткнулся в сети на стихотворение Рождественского "Марк Шагал". И повторяю, повторяю... Как взгляд в глубину души, где плещется необъятное детство. Марк Шагал Он стар и похож на свое одиночество. Ему рассуждать о погоде не хочется. Он сразу с вопроса: «— А Вы не из Витебска?..»— Пиджак старомодный на лацканах вытерся… «—Нет, я не из Витебска…»— Долгая пауза. А после — слова монотонно и пасмурно: «— Тружусь и хвораю… В Венеции выставка… Так Вы не из Витебска?..» «— Нет, не из Витебска…» Он в сторону смотрит. Не слышит, не слышит. Какой-то нездешней далекостью дышит, пытаясь до детства дотронуться бережно… И нету ни Канн, ни Лазурного берега, ни нынешней славы… Светло и растерянно он тянется к Витебску, словно растение… Тот Витебск его — пропыленный и жаркий — приколот к земле каланчою пожарной. Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки. Там зреют особенно крупные яблоки, и сонный извозчик по площади катит… «— А Вы не из Витебска?..». Он замолкает. И вдруг произносит, как самое-самое, названия улиц: Смоленская, Замковая. Как Волгою, хвастает Видьбой-рекою и машет по-детски прозрачной рукою… «— Так Вы не из Витебска…» Надо прощаться. Прощаться. Скорее домой возвращаться… Деревья стоят вдоль дороги навытяжку. Темнеет… И жалко, что я не из Витебска.

Есть на свете очень хорошая писательница и замечательный человек, которого я люблю и уважаю безмерно. Зовут её Наталья Лебедева. А в последней изданной на сегодня книге она Аглая Алёшина. Перечислять все её книги и регалии очень долго, посмотреть их можно тут: http://birusa.ucoz.ru/ Пригласила меня Наташа по старой дружбе посидеть в жюри конкурса мистического рассказа. Конкурс тут: http://birusa.ucoz.ru/forum/15 Сужу, в общем.

Трагедия на Волге.

Безумно трудно говорить об этом, больно думать, закрывать глаза и видеть мертвые детские тела в спущенных до коленок спасжилетах.
Царствие Небесное всем побишим, скорбим вместе с родными.
У каждого сейчас в глазах то самое большое море с потонувшим большим кораблём...

— Что ты видишь во взоре моем,
В этом бледно-мерцающем взоре? —
Я в нем вижу глубокое море
С потонувшим большим кораблем.

Тот корабль… величавей, смелее
Не видали над бездной морской.
Колыхались высокие реи,
Трепетала вода за кормой.

И летучие странные рыбы
Покидали подводный предел
И бросали на воздух изгибы
Изумрудно-блистающих тел.

Ты стояла на дальнем утесе,
Ты смотрела, звала и ждала,
Ты в последнем веселом матросе
Огневое стремленье зажгла.

И никто никогда не узнает
О безумной, предсмертной борьбе
И о том, где теперь отдыхает
Тот корабль, что стремился к тебе.

И зачем эти тонкие руки
Жемчугами прорезали тьму,
Точно ласточки с песней разлуки,
Точно сны, улетая к нему.

Только тот, кто с тобою, царица,
Только тот вспоминает о нем,
И его голубая гробница
В затуманенном взоре твоем.

Николай Гумилев "Корабль".

Сайт Егора Калугина.

Егор уверился в том, что ему необходим свой сайт.
Отговаривать его я не стал. Прежде всего - бесполезное это занятие, ему, как и Некрасовскому мужику "втемяшится в башку какая блажь - колом её оттудова не выбьешь".
А а остальном - почему бы и нет?
Я вдоволь побродил по мертвым сайтам сетевых авторов, как начинающих, так и находящихся в состоянии раскрутки, по три-пять книг опубликовавших.
"Жалкое зрелище. Душераздирающее зрелище" Ослик ИА, м\ф "Винни Пух".
Какое-то сборище обреченных, ей-богу.
Может у Егора будет веселее. Поглядим.
Пока там одна страничка да и та в черно-траурном колере.
Но Егор пыхтит, ковыряется.
Страница сайта http://egor-kalugen.narod2.ru/.

Ничто не ценится так дорого.

Пятнадцать часов за рулем, три пробки, засада ГИБДД.
Четыре часа сна в духоте, в глазах набегающая дорожная разметка.
Разбитый будильник, опоздание, паспортный стол, четыре испорченных бланка под животные вскрики обиженной истерички.
Предгрозовая обморочная духота улиц, опустошенная убежавшими автобусами остановка.
Ни ветерка.
Транзитный автобус, проглотивший меня, его нутро, как запаянная банка хранит недвижность мертвого воздуха с запахом бензина, засиженного сукна и грязных носков.
И протянутая мне незнакомой девушкой салфетка, чтобы утереть пот.
Вот что примиряет с этим миром. Что ценится так дорого.
Непредвзятое уважение к другим, что и есть - вежливость.

Любовь, как она есть.

Вымотался сегодня уже до обеда, так что лишь мычать был способен.
Эмоционально скончался.
Вялые соображения о бесцельности существования и депрессивный психоз - общий набор сбившего дыхание посреди дистанции.
И вспомнил я одну чудную вещь Lara Fabian - Je t`aime.
И отлегло. Всё же какая колоссальная сила, сама по себе, без привязки к личности или к обстоятельствам, странам, народам - любовь, как свет, как вода, как небо.
И песня сама - сильнейшая, женская, поднимающая мужчину, понимающая.
Je t'aime, je t'aime
Comme un fou comme un soldat
Comme une star de cinema
Je t'aime, je t'aime
Comme un loup comme un roi
Comme un homme que je ne suis pas
Tu vois, je t'aime comme ça
А исполнение! Этот голос! Эти глаза!
И всё же самое яркое исполнение этой волшебной песни, от которого мурашки по коже и в горле спазм - песня темноты, песня тысяч невидимых женщин, песня зала.
http://www.youtube.com/watch?v=rk-fmvxmh1E&feature=related
Это невозможно забыть.
Потому что это и есть любовь, как она есть.

Мой друг Егор Калугин.

Позвонил главред Яузы Кошелев Александр Дмитриевич и сообщил, что Егор Калугин жив.
Его, Егорки, фантастический роман "Спасти товарища Сталина" поставлен в план сентября.
Я, конечно, рад. Ещё бы! У Егора это первая публикация. Виват!
Надеюсь, сосем скоро он и второй роман сделает не хуже первого - весело, динамично и жестко. А там и третий, кажется, не за горами.
Да пребудет с ним сила!

Бежали храбрые индусы.

В электричке чаще всего вносит приятное разнообразие в обыденность массовый пробег по вагонам возбужденных пассажиров. Поначалу с отсутствующими лицами пробираются одиночные и осторожные, они как бы никуда не спешат, прогуливаясь, но опытный взгляд всегда различит в этих осколках толпы вестников приближающейся лавины.
И верно. Чу! Слышится топот, будто дальней грозы приближенье!
Ещё немного и, отбрасывая с лязгом бьющие в стальные стенки двери, в щели межвагонного перехода вдавливается толпа. Люди всех мастей, полов, возрастов и сексуальных ориентаций: мужчинки в кашне, тетки с золотыми зубами, девочки-студентки в обнимку с мальчиками-студентиками, гопота с чувихами и хозяйственники в галстуках - они, хохоча от возбуждения пробегают вагон и исчезают в следующей норке тамбура.
За ними, будто бы ничего не случилось, в пустых почти вагонах следуют отрешенно контролеры, будто вестники судьбы, безгласые и неотвратимые.
На следующей станции толпа зайцев по перрону мимо унылых контролеров перебегает перроном в хвост поезда.
Наблюдаю сие регулярно. Но вчера впервые принял участие. До электрички, как водится, добежал как раз к анонсу"двери закрываются", проезжал без билета и к своей станции уже почти добрался, как черт принес контроль. Полтинничка сбора за продажу билета в поезде я пожалел (какой дурак его придумал?) и, стыдясь себя, с той же дурацкой улыбочкой, что и зайцы, двинулся вялой трусцой вдоль состава.
Оглянулся и обмер. За мной, от контролеров бежал, белозубо улыбаясь и бормоча мантры курчавобородый индус в черной чалме.
Вот она Россия! Любой индус тут станет нашим!

Обработка умерших.

Паспортный стол пока остается местом единения народа: прибывших из всякого зарубежья, живых и мертвых, детей и взрослых.
Забитый таджиками коридорчик, не протолкнуться, спрашиваю у одного - зачем стоишь?
За патентом! - ответ. Гений, изобретатель, а?
В другой кабинет очередь тех, кто не прошел в третий кабинет. Такая система. В третий кабинет получать документы можно без очереди сунуться, а если твоих документов там не оказалось вдруг - нужно отстоять очередь во второй кабинет, чтобы узнать почему твои бумаги потеряли.
Гении! Изобретатели.
Жара. Пот лепит рубаху к телу, снуют досужие, дурацкие вопросы сыплются, очередь каменеет злобой.
Открываются двери второго кабинета, слышится компетентно:
- Это умершие. Я их обработала!
Женщина сует в приоткрытую дверь голову:
- И нас обработайте!
- Вы же ещё живые! - говорю ей. - Вот кончитесь тут - сразу обработают.
Очередь невесело усмехается, перешептывается.
Ещё часок простоят.

Дурацкий день.

Дурацкий потому, что дураком себя чувствуешь.
Бывают дни счастливые, просто сумасшедше счастливые беспричинно, оттого, что просто едешь в электричке и ветер теплый в лицо. Оттого, что ты просто есть.
Бывают дни суровые, когда внутренне сжимаешься и получаешь пинки, как на ринге - слева-справа, сквозь перчатки, буц-буц. Ничего, тут надо потерпеть.
Ну, откуда они, эти дурацкие дни? Время расслаивается под пальцами, липнет, будто в торт вляпался. То замедляется, то несётся вскачь.
И что бы не делал - никак. И мыслей не собрать.
А время идет и чуешь - ну, дурак-дураком, сидишь, толку ноль.