Счастье беспощадно.

Счастье замкнуто на самое себя. Оно беспощадно. Шаг влево-вправо есть - мимо.
Оно в терпеливом взгляде. Оно в затаенной улыбке, не имеющей отношения к теме беседы.
Оно в уверенности самодостаточности. Оно в превосходстве успеха. Оно в сочувственном терпении собеседника. В прорве искренности.
Господи, спасибо, что я избавлен от этого.

Умерла Вислава Шимборская

Бывает так, что узнаешь о великом в день смерти. Это последнее, что пребывая ещё на этом свете делают для нас великие. Умирают.
Бывает так, что прикоснувшись к их строкам, к их душе изумляешься - вот, этот человек, он только что жил, такой обычный, и такой предсказуемый, как все он пил чай, как все он иногда капризничал и предавал, наверное, как все.
Но строки его уже были где-то там, где-то в недосягаемости вечности, как мазок кисти художника, стоящего здесь, рядом, на той же земле, дышащего, сомневающегося, одним касанием превращает полотно в космическое, полное гармонии, сомнений, дыхания создание. В отражение не человека, но неба.
Так и стихи Виславы Шимборской.
Жаль, что я не знал их раньше.
Может быть, я был бы лучше к этому дню.
Когда умела великая поэтесса.
И даже смертью своей великие делают нас лучше.
Они дают нам возможность увидеть, что жизнь после смерти есть.