За домом.

Неподалеку есть садовое товарищество, протянувшееся рядком домиков вдоль железнодорожной линии. Утомившись месить снег в талой каше весенних лесных тропинок я свернул к нему, надеясь выйти на дорогу. Дорога вдоль забора действительно была, только оказалась она хуже лесной - мягкая, вспухшая жирная земля и дрожащие под ветром лужи. Пробираясь по ней осторожно я едва не ступил в приличную кучу дерьма, остановился и огляделся с удивлением - во всю ширину дороги, от близкого забора до кромки леса, и на покрытых ещё снегом обочинах, и в лужах, и на пеньках, низких ветках кустиков лежало приличными, добротными кучами дерьмо.
Удивила не только щедрость природной аномалии на квадратный метр, но и пышность, и видимая сохранность россыпей - если бы кто выносил со двора разбросанное по углам, то неизбежно помял бы, дерьмо ведь не зря трогать не рекомендуется - продукт нежный и легко теряющий первозданную форму.
Однако представить, что кто-то мог бы сотворить всё это богатство прямо на месте тоже было трудно, иначе бы мастеру пришлось ювелирно обрабатывать и деревья, и кусты и обочины.
Сомнения мои разрешились, как только я услышал, как за забором, позвякивая цепью бродит пёс. Его хозяин зимой, чтобы не утруждать себя излишними хлопотами, чистил двор от собачьего дерьма легко и просто - на лопату и за забор.
И во дворе чисто. И на душе хорошо.

Обойдя проулком злополучный участок я оглянулся. Дом за зеленым металлическим забором радовал глаз черепичной крышей, оцинкованной трубой с петушком флюгера, ладный, с желтыми наличниками и антенной спутникового телевидения, он будто дышал уютом, попыхивал дымком из трубы, словно самовар паром.
Всё у этого хозяина в порядке, всё хорошо и на сердце его легко.
А дерьмо он просто выбрасывает за забор и не замечает потом, а всё что за его забором - то его не волнует.
Так и добрый наш обыватель закрывает глазки, не замечая дерьма. А дерьмо лежит у его забора, лежит и воняет, и не охота с этим человеком ни говорить, ни даже здороваться.

Взрывы в московском метро

С утра разбудили телефонным звонком - мол, как ты, жив?
Взорвали две станции.
Успокоил, как мог. Перезвонил родным. Написал СМС.
Посмотрел Интернет - множатся слухи, перепосты фотографий с кровью и телами погибших, рассказы один страшнее другого. Конечно же, рассказы тех, кто ничего не видел и не слышал. Ещё страшнее рассказы тех, кто слышал взрывы и слышал крики.

Павшим - Вечная Память.

В Москве был через пару часов, в метро - пусто, народ подсознательно не хочет залезать в бетонную нору, где к клаустрофобии ещё и ужас возможного взрыва.
Истерика. Террористы добились своего. Посеяли в нас страх.
Единственная их цель - заставить нас бояться. Потому эта смерть - слепая и беспощадная. И подлая по принципу живой мины - безоболочное взрывное устройство рассчитано на фугасное поражение, только взрывной волной, у него нет поражающей смеси или рвущейся в осколки оболочки, а значит радиус поражения предельно мал - 3-5 метров для небольшого заряда. И потому живые бомбы лезут в самую давку часа пик, к безвинным пассажирам, чтобы обеспечить эффективность своей цели - как можно большее количество жертв. Им наплевать - старик, ребенок, беременная или кормящая рядом. Мы для них только мясо, которое нужно разорвать.
Шансов спастись у попавшего случайно в непосредственную близость живой бомбы нет.
Конечно, это - страшно. Очень страшно.
И в этом их цель. Испугать, заставить оглядываться, бояться, довести до истерии и неверных решений.

Но вдумайтесь - жизнь сама по себе опасна. Сколько человек гибнет на дорогах ежедневно и всё же автомобили не вызывают такой истерии, как теракты, хотя переходя дорогу мы в гораздо большей опасности, чем в вагоне метро.
Радиус поражения безоболочным устройством 3-5 метров, устройством осколочным - 30 - 50 метров (одна из самых удачных мин ОЗМ-72 "Ведьма" с зарядом в 660 гр ВВ и 2400 роликов - а пояса живых бомб однозначно хуже по ТТХ).
Даже простым подсчетом легко определить: вероятность попадания в радиус смертельного поражения - НИЧТОЖНА.
Да - эта вероятность существует. Она существовала всегда. И вчера, и сегодня. И метро будет одной из самых удобных целей из-за большого скопления людей и замкнутого пространства, предсказуемости людского потока.
И на улице минируют. И пьяное быдло, и наркоманы с ножами.

Жизнь требует мужества. Она всегда требовала мужества. И вчера и сегодня.
Пока ещё мы в шоке от случившегося, но расслабляться, пускать в себя страх - нельзя.
Давайте жить, ребята.
Гордый и несломленный врагом город Москва, давай жить.

P.S. Пойду, обновлю проездной на метро. А вечером помяну павших.

День расстроения.

Сегодня день расстроения.
Знаете, случаются такие дни, когда всё не так, всё валится из лук, не ладится, не устраивает, не удобное, не вкусное, не приятное...
Когда просыпаешся рано, а спать уже не можешь, хотя такое чувство, словно простоял всю ночь...
Когда греешь в микроволновке завтрак, макароны горячие, а курица остается холодной, и, кажется, даже в каплях застывшего жира, так что жевать её не хочется, но жуешь механически и оттого, что жуешь холодное мясо ещё противнее, будто тебя кто заставляет её есть...
Когда оденешься легко, а на улице, хоть и потепление, а ветер свищет и тебя, пока до остановки доберёшься, до костей продует, просквозит. А в маршрутке попадется кресло со сломанной спинкой, и ты даже сесть нормально не можешь, а по ногам тянет холодом, и пробка, как назло, километровая, и народ хмурый вокруг, и думаешь - ну, когда это закончится...
Когда приходишь на платформу электрички и, отстояв очередь, протягиваешь в железное нутро кассы деньги, оказывается, что проезд подорожал, и денег нужно вдвое больше, а у тебя их нет, даже если вывернуть из кармана всю мелочь...
Такие дни, хоть и редкие, но кроме как днями расстроения и не назовешь.
Потому что расстраиваешься. И не хотел бы, но глупости эти, происходящие с тобой, такие мелкие, такие никчемные, на первый взгляд, всё же задевают тебя, расстраивают твоё настроение...
И у меня так сегодня.
Может оттого, что не ладится рассказ, который меня измучил уже до отвращения.
А может просто такой вот день.
И нужно его просто перетерпеть. Перетерпеть и забыть.

Не бойтесь старости.

Уложил ребенка, включил любимую радиостанцию, написал ответ на письмо в три абзаца, разогрел суп и тут ребенок захныкал. Я к нему. Ворчу, что ж поспал так мало? Глядь, а на часах уж час прошел.
Вот она, старость.
Когда-то, лет четырнадцать было мне, остановил нас с приятелем у подъезда сосед, дядяКоля с четвертого этажа, подвыпивший и от того, наверное, печальный: "Вот вы какие уже выросли, а помню, бегали по двору с машинками, пистолетиками, пух-пух... как время бежит, ещё как бежит... это для вас время тянется, а для меня уже бежит, уже и недели пролетают, как один день, а годики летят-летят... старость"
Время действительно ускоряет ход с возрастом. Удивительно, ведь натяжение пружины хронометра для всех, и для младенцев, и для стариков одинаково. Но стрелки по циферблату, ведомые этой пружиной, бегут по-разному.
Может быть мы просто грубеем со временем, фибры души засоряются ненужным, наносным в течение времени и мы уже не ощущаем его, как старый опухший карп в пруду уже не чует средней линией плеска щучьего хвоста?
А может быть, торопясь жить в детстве, в своем стремлении вырасти торопившие время мы так разогнали его, что его уже не остановить и летит оно, катится валуном с горы, увлекая нас за собой в пропасть?
Но скорее в этом видится чудесный божий промысел. В молодости наши часы растянуты, чтобы мы успели больше в самую яркую свою пору, успели найти свой стержень, свою судьбу.
А в старости дни сжаты, чтобы не тянуть пытку ожидания смерти.
Я, как и все, наверное, боюсь старости. Даже не неизбежной немощи боюсь - бесполезности, несостоятельности, когда выйдя на пенсию придется искать себе занятие, никому не нужное, не интересное, а лишь бы скоротать время.
Тем, кто боится как я - не бойтесь.
Время не придется коротать. Годы сожмутся в минуты.
Живите сейчас и дышите полной грудью, пока время ваше не сорвалось валуном с горы в безудержный полет.

Блог - реанимация.

В сентябре открывая собственный блог я, собственно, и не знал зачем он мне нужен.
Потому, спустив пар по поводу сериала "Десантура" я о своем блоге успешно позабыл.
Не нашлось мыслей на ветер. Да и времени особо не было.
Однако, не далее как вчера обнаружил, что современные тенденции литературы требуют наличия у автора блога.
Это, как минимум, утешает. Ведь автору нужно признание.
Если о тебе не говорят другие - ты всегда можешь поговорить о себе сам и увидеть "о себе" в сети. И думать, что кто-то, может быть, случайно, зайдет к тебе на страничку и, ослепленный твоим остроумием, оставит пару лестных слов. И кому-то расскажет о тебе. Может быть. И добрых слов станет больше.
Блоггер - вроде котенка, который на углу у бордюра, между фонарным столбом и смятым бумажным пакетом, сидит, как бы сам по себе, и на прохожих не смотрит, кажется, погруженный в светлые и глубокие мысли, но с готовностью выгибает спинку, как только чья-то ладонь погладит шерстку.
Кроме жизненно-важной функции ожидания признания блог, как ни крути, есть средство само-пиара.
Пока обо мне не пишет желтая пресса, я могу сам сообщить народу, что ел, с кем спал, что делал.
Как говорил удивительный Иван Охлобыстин в одном из интервью:
"Это шоу-бизнес. Ты должен звенеть. Пока ты звенишь - ты в обойме".

По сему я провожу блого-реанимацию.
Так как я собираюсь время от времени, может даже пару раз в день, публиковать сюда свои драгоценные замечания - девиз блога из "Всё, что зацепило" меняется на "Мысли на ветер" - фразу-извинение, как бы я-ведь-знал-что-никому-это-не будет-интересно.

Но сижу, как котенок. И делаю вид, что погружен в светлые и глубокие мысли.
В ожидании чьей-то ладони.

Сериал "Десантура" и не только.

Увиденное урывками оставило гнетущее впечатление.
Всего три эпизода видел.
Эпизод первый: "Старший лейтенант оправдывается перед толстым мужиком в форме. Мол, мы попали в засаду на минное поле. А мужик орет на него, ты, говорит, почему, старший лейтенант сунулся в это здание и не организовал артподготовку?!"
Эпизод второй:"Три офицера похохатывая и перебрасываясь шуточками молотят вооруженных бородачей в декорациях горного селения. Бородачи ведут плотный огонь из стрелкового оружия, бросают гранаты, но наши парни бегают между ними легко и непринужденно, как бы играя в чехарду. Падай - ты убит".
Эпизод третий:"Три офицера садятся выпить со старейшиной и поют про коня в поле. После выпитого они, стоял в полный рост, ожидают врагов, следующих к ним пешим порядком по дороге, как чабаны, а навстречу врагам поверх голов наших офицеров летят боевые вертолёты".

Грустно.
Угнетает вопрос - зачем? Зачем это снято?
Поддержать ветеранов? Показать ужасы войны рвущимся к оружию? Поддержать любимую армию?
Ответ один - срубить бабосиков. На армии, на патриотизме. Чики-чики, бабосики, идите к папочке.
Как говорил глава МВД Чечни: "Эти парни из сериала "Спецназ", которые одной рукой пятьдесят человек валят - привезите их к нам! Заберите свой сериал, который всех раздражает и привезите этих парней! За пару месяцев порядок будет в горах"!
Этот нескончаемый сериал "Спецназ" продолжается.
Чики-чики, бабосики. Мы любим армию.
Сериал "Диверсант" - та же песня. Чики-чики, бабосики. О великой Победе ведь, с уважением к ветеранам, ага.
Грустно, Господи.


P.S. Ещё один вывод: с сериала "Десантура", мне кажется, можно говорить о закреплении нового вида воинов: "Воины Первого канала". Потому что нигде больше эти воины не встречаются.