пятница, 18 ноября 2011 г.

Jest taka śmierć

Чем дольше живу, тем больше мне нравится это дело. Странно, мне казалось, должно поднадоесть, разочарования, усталость и прочая и прочая...Однако встречаются совершенно удивительные вещи, которые воспринимаются, как откровение и новое что-то в эту самую жизнь превносят,такое, что кажется - вот только, вот только ты жить и начал. Сегодня открыл для себя выдающегося польского поэта Stanisław Grochowiak, стихи которого произвели на меня сильнейшее впечатление, так что горло перехватывает и мурашки по коже.

Upojenie 

Jest wiatr, co nozdrza mężczyzny rozchyla;
Jest taki wiatr.
Jest mróz, co szczęki mężczyzny zmarmurza;
Jest taki mróz.
Nie jesteś dla mnie tymianek ni róża,
Ani też "czuła pod miesiącem chwila" -
Lecz ciemny wiatr,
Lecz biały mróz.

Jest deszcz, co wargi kobiety odmienia;
Jest taki deszcz.
Jest blask, co uda kobiety odsłania;
Jest taki blask.
Nie szukasz we mnie silnego ramienia,
Ani ci w myśli "klejnot zaufania",
Lecz słony deszcz,
Lecz złoty blask.

Jest skwar, co ciała kochanków spopiela;
Jest taki skwar.
Jest śmierć, co oczy kochanków rozszerza;
Jest taka śmierć.
Oto na rośnych polanach Wesela
Z kości słoniowej unosi się wieża
Czysta jak skwar,
Gładka jak śmierć.


И

Dla zakochanych to samo staranie - co dla umarłych,
Desek potrzeba zaledwie też sześć,
Ta sama ilość przyćmionego światła.

Dla zakochanych te same zasługi - co dla umarłych,
Pokój z miłością otoczcie bojaźnią,
Dzieciom zabrońcie przystępu.

Dla zakochanych - posępnych w radości - te same suknie.
Nim drzwi zatrzasną,
Nim zasypią ziemię,
Najcięższy brokat odpadnie z ich ciał. 


Насколько это здорово!
Даже сердце болит, честное слово - так за душу берёт.


четверг, 15 сентября 2011 г.

А Вы не из Витебска?

Совершенно случайно наткнулся в сети на стихотворение Рождественского "Марк Шагал". И повторяю, повторяю... Как взгляд в глубину души, где плещется необъятное детство. Марк Шагал Он стар и похож на свое одиночество. Ему рассуждать о погоде не хочется. Он сразу с вопроса: «— А Вы не из Витебска?..»— Пиджак старомодный на лацканах вытерся… «—Нет, я не из Витебска…»— Долгая пауза. А после — слова монотонно и пасмурно: «— Тружусь и хвораю… В Венеции выставка… Так Вы не из Витебска?..» «— Нет, не из Витебска…» Он в сторону смотрит. Не слышит, не слышит. Какой-то нездешней далекостью дышит, пытаясь до детства дотронуться бережно… И нету ни Канн, ни Лазурного берега, ни нынешней славы… Светло и растерянно он тянется к Витебску, словно растение… Тот Витебск его — пропыленный и жаркий — приколот к земле каланчою пожарной. Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки. Там зреют особенно крупные яблоки, и сонный извозчик по площади катит… «— А Вы не из Витебска?..». Он замолкает. И вдруг произносит, как самое-самое, названия улиц: Смоленская, Замковая. Как Волгою, хвастает Видьбой-рекою и машет по-детски прозрачной рукою… «— Так Вы не из Витебска…» Надо прощаться. Прощаться. Скорее домой возвращаться… Деревья стоят вдоль дороги навытяжку. Темнеет… И жалко, что я не из Витебска.

понедельник, 5 сентября 2011 г.

Есть на свете очень хорошая писательница и замечательный человек, которого я люблю и уважаю безмерно. Зовут её Наталья Лебедева. А в последней изданной на сегодня книге она Аглая Алёшина. Перечислять все её книги и регалии очень долго, посмотреть их можно тут: http://birusa.ucoz.ru/ Пригласила меня Наташа по старой дружбе посидеть в жюри конкурса мистического рассказа. Конкурс тут: http://birusa.ucoz.ru/forum/15 Сужу, в общем.

понедельник, 11 июля 2011 г.

Трагедия на Волге.

Безумно трудно говорить об этом, больно думать, закрывать глаза и видеть мертвые детские тела в спущенных до коленок спасжилетах.
Царствие Небесное всем побишим, скорбим вместе с родными.
У каждого сейчас в глазах то самое большое море с потонувшим большим кораблём...

— Что ты видишь во взоре моем,
В этом бледно-мерцающем взоре? —
Я в нем вижу глубокое море
С потонувшим большим кораблем.

Тот корабль… величавей, смелее
Не видали над бездной морской.
Колыхались высокие реи,
Трепетала вода за кормой.

И летучие странные рыбы
Покидали подводный предел
И бросали на воздух изгибы
Изумрудно-блистающих тел.

Ты стояла на дальнем утесе,
Ты смотрела, звала и ждала,
Ты в последнем веселом матросе
Огневое стремленье зажгла.

И никто никогда не узнает
О безумной, предсмертной борьбе
И о том, где теперь отдыхает
Тот корабль, что стремился к тебе.

И зачем эти тонкие руки
Жемчугами прорезали тьму,
Точно ласточки с песней разлуки,
Точно сны, улетая к нему.

Только тот, кто с тобою, царица,
Только тот вспоминает о нем,
И его голубая гробница
В затуманенном взоре твоем.

Николай Гумилев "Корабль".

Сайт Егора Калугина.

Егор уверился в том, что ему необходим свой сайт.
Отговаривать его я не стал. Прежде всего - бесполезное это занятие, ему, как и Некрасовскому мужику "втемяшится в башку какая блажь - колом её оттудова не выбьешь".
А а остальном - почему бы и нет?
Я вдоволь побродил по мертвым сайтам сетевых авторов, как начинающих, так и находящихся в состоянии раскрутки, по три-пять книг опубликовавших.
"Жалкое зрелище. Душераздирающее зрелище" Ослик ИА, м\ф "Винни Пух".
Какое-то сборище обреченных, ей-богу.
Может у Егора будет веселее. Поглядим.
Пока там одна страничка да и та в черно-траурном колере.
Но Егор пыхтит, ковыряется.
Страница сайта http://egor-kalugen.narod2.ru/.

четверг, 7 июля 2011 г.

Ничто не ценится так дорого.

Пятнадцать часов за рулем, три пробки, засада ГИБДД.
Четыре часа сна в духоте, в глазах набегающая дорожная разметка.
Разбитый будильник, опоздание, паспортный стол, четыре испорченных бланка под животные вскрики обиженной истерички.
Предгрозовая обморочная духота улиц, опустошенная убежавшими автобусами остановка.
Ни ветерка.
Транзитный автобус, проглотивший меня, его нутро, как запаянная банка хранит недвижность мертвого воздуха с запахом бензина, засиженного сукна и грязных носков.
И протянутая мне незнакомой девушкой салфетка, чтобы утереть пот.
Вот что примиряет с этим миром. Что ценится так дорого.
Непредвзятое уважение к другим, что и есть - вежливость.

понедельник, 27 июня 2011 г.

Любовь, как она есть.

Вымотался сегодня уже до обеда, так что лишь мычать был способен.
Эмоционально скончался.
Вялые соображения о бесцельности существования и депрессивный психоз - общий набор сбившего дыхание посреди дистанции.
И вспомнил я одну чудную вещь Lara Fabian - Je t`aime.
И отлегло. Всё же какая колоссальная сила, сама по себе, без привязки к личности или к обстоятельствам, странам, народам - любовь, как свет, как вода, как небо.
И песня сама - сильнейшая, женская, поднимающая мужчину, понимающая.
Je t'aime, je t'aime
Comme un fou comme un soldat
Comme une star de cinema
Je t'aime, je t'aime
Comme un loup comme un roi
Comme un homme que je ne suis pas
Tu vois, je t'aime comme ça
А исполнение! Этот голос! Эти глаза!
И всё же самое яркое исполнение этой волшебной песни, от которого мурашки по коже и в горле спазм - песня темноты, песня тысяч невидимых женщин, песня зала.
http://www.youtube.com/watch?v=rk-fmvxmh1E&feature=related
Это невозможно забыть.
Потому что это и есть любовь, как она есть.