Простите

Я сам из тех, кто рассыпал патроны,
Кто в перекрестьи мертвым замирал,
Кто воду раненных, глотая пыль, не тронул,
И мертвым свою душу доверял.
Героем не был, в черном поле снежном,
Я пулям кланялся, в окопах бога звал,
Кричал, себя не помня, в перебежках,
Себя не помня, темноту стрелял.
Спасибо мертвые, их матери простите,
Что в том оставшись мертвом январе,
Шагнули раньше, и собой прикрыли,
Оставили зачем-то на земле.
И я живу, отсчет обратный меря,
Не поумнев. Не старше ни на час.
В одной надежде, и в одной лишь вере -
Бог принял в полк свой ангелами вас.